Página em Branco
Não escrevi nenhuma
história.
Minha vida é um livro
de páginas lisas,
intocadas.
Nenhum enredo de aventura,
nem drama, nem riso alto.
As canetas secaram,
as palavras calaram
antes de virar tinta.
Sou o começo que não
explodiu,
o meio que não teceu,
o fim que nem chegou a ser
ponto.
Um rascunho de alma
sem linhas para preencher.
Mas talvez na ausência,
na tela vazia,
esteja a minha verdade.
A quietude de quem vive
sem precisar contar.
Onde a história é só o
sopro,
o ar que se respira,
e se dissipa sem deixar
vestígios.
Nenhum comentário:
Postar um comentário