As sementes ignoram o impossível.
Encostam-se à terra dura,
silenciosas,
e lá
ficam, como promessas esquecidas.
O tempo passa, indiferente.
O sol as observa, sem urgência.
A chuva as visita, sem certezas.
Ainda assim, esperam.
Num dia qualquer,
que não era para ser,
elas esticam seus dedos invisíveis,
empurram o peso do mundo e rasgam o chão.
A terra,
antes uma sentença,
agora as embala como mãe.
As sementes venceram,
não pela força,
mas pela teimosia.
Organizei minhas caixinhas internas
Demorei.
Mas um dia sentei comigo
e fui abrindo as gavetas da alma,
aquelas que eu fingia que não existiam.
Tinha poeira de
antigas promessas,
bilhetes amassados de amores mal passados,
retalhos de silêncios guardados
como se fossem culpa.
Organizei minhas
caixinhas internas
com o cuidado de quem mexe em espelhos.
Não joguei tudo fora —
guardei o que ainda pulsa,
despedacei o que já era peso.
Coloquei
etiquetas invisíveis:
“não insistir”,
“ainda dói, mas passa”,
“lembrança boa, não abrir todo dia”.
Dobrei saudades
com delicadeza,
separei medos por tamanho,
encaixei um futuro pequeno
entre duas esperanças de tamanho médio.
E quando fechei
tudo,
não senti alívio —
senti espaço.
Agora há lugar
dentro de mim
pra uma nova bagunça,
mas com mais consciência,
mais ternura,
menos pressa.
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Aqui dentro, cabe mais silêncio agora
Depois que mexi
nas gavetas,
alguma coisa se alargou em mim.
Não é ausência,
é espaço.
Não é vazio,
é pausa.
Aqui dentro,
cabe mais silêncio agora —
não o silêncio da fuga,
mas o que escuta,
o que acolhe.
Silêncio que
conversa com o tempo,
que não pressiona respostas,
que sabe que há dores
que só se curam no escuro.
Aprendi a não
preencher tudo.
A não encher as horas de vozes,
os dias de tarefas,
o peito de urgências.
O silêncio agora
é mobília:
me serve de abrigo,
de chão firme,
de ponto de respiro
no meio do mundo que grita.
E às vezes,
no meio desse silêncio novo,
escuto um som pequeno
vindo de dentro —
algo que talvez seja alegria
reaprendendo a crescer.
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Me tornei casa para mim
Depois de tanta
porta batida,
de tanto teto que ruiu sem aviso,
descobri:
eu podia ser abrigo.
Sem precisar me
explicar.
Sem precisar caber no desenho dos outros.
Me tornei casa para mim,
com janelas que só abro quando quero
e luz acesa no quarto da calma.
Não foi fácil —
aprendi a lixar minhas arestas,
a consertar o que ninguém via,
a pintar paredes internas
com as cores que me faltavam por fora.
Há dias em que
ainda venta por dentro.
Mas hoje,
sei fechar as cortinas,
acender uma vela,
e esperar passar.
Reinaugurei meu
coração
com um tapete de boas-vindas
e uma placa na porta:
“aqui mora quem ficou,
mesmo depois de tudo”.
Me tornei casa
para mim.
E isso não me isola —
me prepara.
Pra receber sem perder,
pra amar sem me deixar do lado de fora.
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A chave ficou comigo
Não tranquei por
medo.
Fechei por cuidado.
A chave ficou comigo
como quem aprende, enfim,
que estar aberto não é estar exposto.
Por muito tempo
deixei portas escancaradas
esperando que alguém entrasse
e me dissesse quem eu era.
Hoje, sei:
quem atravessa sem bater,
às vezes, só vem bagunçar.
A chave ficou
comigo.
E não é segredo,
é escolha.
Aprendi a escutar o som dos passos
antes de destrancar.
Algumas visitas,
deixo no jardim.
Outras, convido pra sentar
no sofá das histórias que doem menos.
Agora sei trancar
sem me fechar,
abrir sem me perder,
ficar sozinho sem me abandonar.
Carrego a chave
comigo
como quem carrega um amuleto:
não pra impedir o mundo,
mas pra lembrar que eu posso voltar
quando quiser.
E isso —
essa liberdade de sair e voltar pra mim —
foi o que me salvou.
Agora tenho menos lágrimas
Não porque a dor
passou,
mas porque aprendi a regá-la
com menos alarde.
Agora tenho menos
lágrimas —
não por ter vencido,
mas por ter feito as pazes
com o que não sei nomear.
As que restam,
escorrem com mais silêncio,
mais densas,
mais verdadeiras.
Choro menos,
mas sinto mais.
E isso é estranho,
às vezes bonito,
às vezes só… inevitável.
Algumas dores viraram
paisagem,
outras, memória organizada em caixas internas.
Já não preciso que tudo transborde
pra saber que é real.
Aprendi a
respirar no meio do vendaval,
a sorrir com os olhos embaçados,
a caminhar mesmo com um nó na garganta.
Agora tenho menos
lágrimas —
mas cada uma delas
conhece o caminho do meu rosto
como uma prece antiga.
Guardo uma
ternura estranha
pelos caminhos que eu nunca percorri.
As ruas que não desci,
as janelas que não abri,
as pessoas que não olhei por tempo suficiente.
Há algo de
poético no quase.
No que ficou por um fio,
num segundo a menos,
num gesto que hesitou.
Penso às vezes:
e se eu tivesse virado à esquerda?
E se tivesse ficado mais cinco minutos?
E se tivesse dito sim?
Mas logo respiro —
porque há beleza também
nos silêncios que escolhi,
nos destinos que deixei intactos.
Cada caminho não
trilhado
é uma história que repousa
no fundo do peito,
não como arrependimento,
mas como jardim secreto:
cheio de possibilidades
que não floresceram,
mas perfumam o ar do mesmo jeito.
Não os percorri,
é verdade.
Mas, de certo modo,
eles também me moldaram.
Os caminhos que eu não vivi
são parte do que sou.
Como as palavras que não disse,
mas ainda moram na boca,
esperando um poema.
o asfalto
guarda histórias
que ninguém mais escuta
passos que deixaram marcas
e vozes que se perderam no vento
cada
rachadura é um verso
cada mancha, um segredo
o concreto respira passado
em silêncio urbano
eu
caminho por essa pele fria
onde o tempo escreve
e reescreve
as memórias invisíveis
os ecos
do asfalto
me falam em murmúrios
de quem passou
e de quem ficou
e mesmo
na pressa da cidade
há um canto
uma lembrança
um lugar para ser ouvido
Caminho sem
pressa
pelas esquinas do acaso
onde o concreto conta histórias
e o vento sussurra segredos
cada rua
tem um nome
e uma memória solta
um riso perdido
uma sombra que dança
sou feito
do que andei
do que deixei para trás
das portas que não bati
e das que se abriram sem aviso
nessas
ruas encontro
fragmentos de mim mesmo
no olhar do desconhecido
no passo apressado
não busco
destino
mas me deixo inventar
a cada esquina,
a cada passo,
uma nova versão de mim
No centro
do silêncio,
o tempo não corre.
Ele se quebra —
como vidro sob pressão invisível.
Espelhos
por toda parte,
não refletem o que fui,
mas o que poderia ter sido
em infinitas versões de mim.
Os
relógios,
pendurados no ar rarefeito,
não tiquetacam,
não avançam —
são testemunhas estáticas
de um agora que se alonga
como uma respiração contida.
Teus
olhos,
não janelas,
mas portais.
Mergulhei.
Não houve
som, nem resistência.
Apenas o cair —
leve e definitivo.
Ali,
sob o vidro líquido do teu olhar,
cresciam cidades invisíveis,
estradas feitas de intuição,
mares sem bússola
onde navegar era lembrar.
Nesse
mundo novo,
o amor
não era susto,
nem faísca,
mas gravidade.
Uma lei inevitável,
calma e total.
Perdi-me.
Ou talvez me desfiz
das margens.
E no azul
sem contorno,
soube:
pertencer
é deixar de procurar saída.
achei que
amor era fórmula
que bastava seguir as instruções
mas você
veio com perguntas demais
e respostas de menos
e algo em
mim —
muito mais teimosia do que razão —
começou a escutar
escutei a
dor sem nome
o cansaço sem fala
a verdade que não pede licença
então
larguei o manual
e fui com você
cruzar a rua
sem rumo
sem certeza
e de
repente
o centro da cidade
virou o centro de tudo
entendi
tudo
no momento em que tua mão
não desviou
ficou
respondeu sem palavras
o que minha boca nunca ousou dizer
foi um
toque calmo
um gesto sem roteiro
mas com a força de um poema
teu gesto
desenhava em mim
um mapa secreto
com ruas que levavam ao mesmo lugar
e quando
nos vimos
presas um do outro
nesse labirinto de pele e intenção
sabíamos:
era ali que se morava
nossos
olhos —
duas janelas escancaradas
por onde passavam
todas as verdades
que o toque traduziu.
o suor
que foi gasto
e derramado
em tão pouco tempo
teve o dom de vestir em nós,
em nossos poros,
a mais linda roupagem,
o mais belo manto,
o mais brilhante
e ajaezado costume,
batizando-nos corpo
e coragem.
cumplicidade
feita
de vai-e-vens,
olhos e espelhos,
num jogo de sedução
e descobertas.
alguns
sons de outros tempos
ressoando
em lembranças vagas,
alavancando sonhos.
vestidos
de suores,
iniciamos outra história,
outras tantas esperanças,
no dia em que o gozo
alcançou a glória.
