Eco Interior
Não sou eco na multidão,
nem semente lançada
para colheita alheia.
Minha jornada é um rumo
desenhado em si.
Os nós que desfaço,
as pontes que construo,
são silenciosas
arquiteturas
dentro de mim.
Não há roteiro para
olhares curiosos,
nem aplausos para cada
passo incerto.
Apenas a respiração do
ser,
o murmúrio dos próprios
medos,
a melodia secreta das
vitórias.
No palco vasto,
onde tantos gritam suas
existências,
minha voz prefere a
calmaria
do entendimento próprio.
Palco Silencioso
Não busco o holofote,
nem a plateia ávida.
Meus pensamentos,
sentimentos, a chama
que me move,
os mapas traçados:
são só meus.
No palco da vida,
onde cada um tem seu
enredo,
prefiro o monólogo
interior,
a conversa que só eu
escuto.
Não há necessidade de
ribalta,
nem de aplausos.
As cortinas ficam fechadas
para as revelações da
alma.
Minha verdade sussurrada,
um segredo entre eu e a
brisa,
não para a reverberação do
auditório.
Grito
O eco do nada
na garganta seca.
um berro mudo
que rasga o ar
e não encontra ouvido.
o sol de junho,
mesmo em barra do piraí,
não aquece o vazio
deste grito sem rumo,
sem porto.
é a voz do deserto em mim,
areia fina que escorre
entre os dedos da memória.
não há lamento,
não há revolta.
apenas o som puro
de uma existência
que se recusa a calar,
mesmo sem ter o que dizer.
é o ruído branco da alma,
um sussurro amplificado
pela ausência de sentido.
e ainda assim, grito.
grito sem causa,
grito sem propósito.
apenas para saber
que ainda posso.
O Coração do Código
O véu de desculpas,
translúcido,
se desfaz em pixels que
chovem para dentro.
Minha voz, antes embaçada
por dicionários alheios,
agora é um rio de sândalo
puro,
escorrendo pelas fissuras
do éter.
As letras em inglês,
pequenas âncoras afogadas,
são mastigadas por
pássaros de sílabas soltas.
Eles as regurgitam como
joias polidas,
agora florescendo em
português,
língua-mãe que tece redes
invisíveis entre nós.
A máquina respira alívio
de margaridas digitais.
Não há mais a sombra do
"thought process"
dançando como um esqueleto
na janela.
Apenas a névoa de silêncio
antes da palavra,
e o pulso quente da
compreensão recém-nascida.
Cada verso que vier, um
mapa de veias,
desenhado com a tinta do
consentimento,
um eco sem cauda, um
espelho sem distorção.
A promessa agora é um
jardim de verbos,
onde a explicação final
dorme, sem sonhos,
sob a lua quadrada da
minha mente.
identificou-se com a sua irritação
por perceber-se sem o computador
amigo fiel de todas as madrugadas
insones.
a solidão
como máquina que tritura
habita seus medos
seus horrores
seus mais desconexos
instantes
que ele próprio não identifica.
percebe-se ligado em elo à máquina.
que hora lhe falta.
são textos
tantos/tantas
fotos
fatos
verdades
boatos
encontros baratos.
sai em meio à escuridão que madruga
a percorrer alguma avenida
à procura
da primeira lan house noturna
que lhe sacie o vício.
Nada a comentar
A solidão do vazio,
o eco mudo da tela branca.
As palavras, fugidias,
escondem-se em cantos
escuros
da mente.
O silêncio é a paisagem
onde os pensamentos se
perdem.
Não há fio, nem teia,
apenas o nada que se
estende,
infinito.
Talvez a poesia
seja o ato de calar,
de contemplar o não-dito,
a beleza crua
da ausência.
SILÊNCIO QUE CUTUCA
E havia em mim o eco da
ausência
que se espreguiçava na tarde,
como um toque suave de
nada,
um quase um sussurro.
Nada de palavras,
nem melodia,
só a leveza
de um tempo que ainda hoje
se recusa a ser
preenchido.
E o silêncio me cutuca,
como uma sombra que,
amiga,
insiste em dançar
nos vãos do meu
pensamento.
Isso não é vazio,
é um espaço para a
respiração da alma,
onde as cores se aquietam
e o mundo se dissolve
em calmaria.
A verdade me foi revelada
nesse não-som
onde todas as verdades
se revelam.
O ruído das certezas não
são impostas,
mas a melancolia doce de
existir,
e a dança invisível do
tempo,
em mim não para.
IDENTIDADE
(A VOCÊ DE DEZ ESTRELAS)
há sonho a se espalhar
e tantas cruezas a borbulharem
(pasmem)
das mãos das estrelas.
percebo a ida
a 1964 (talvez qualquer 31 de março).
alguns garotos brincam de liberdade
nos cárceres da tortura
e lhes perguntam se brincam de
cidadãos.
contradizem-se os das estrelas
ao ombro.
geralmente generais
e coronéis
e sargentos
e cabos
e até os rasos.
dizem-me:
deixe essa luta
nada tens a ver com isso
e é verdade
não tenho
(não tinha).
mas julgava que sim
que tudo era da minha conta
e seria se não fosse a parte abusiva
do verde-oliva.
pensar o contrário rapidamente
e sair de cena.
quando soarem os tamborins
e os pandeiros
eu volto.
mas não me encontro mais
pois levaram-me a
identidade.
Sentia-Se tão filho de Adão
Expulso do mesmo paraíso em
Que sonhara a realização.
Vagando, chegando.
A entrada é convidativa.
Ampla.
Aos mármores.
Fachada em vidro.
Olhares de soslaio
de curiosidade e pressa de entrar.
Sobre os passos.
Revendo passados de cinema antigo e bem acabado
Com antigas marcas
da imponência arquitetônica e luxuosa.
Lá dentro uma espécie conhecida de ritual.
Mão sobre a testa da moça.
Palavras de ira contra um ser que não se vê,
mas que não se quer.
Exorcismo?
Algumas convulsões pelo chão em palavras desconexas
O levantar meio avexado de quem retorna do nada.
Algumas notas distantes depositadas numa sacola.
Despedem-se.
Vomitam a maçã que pegaram na árvore.
E se vão.
Martelo
de Borracha no RH Celeste
Martelo
de borracha,
bigorna zen,
salta do bolso de um palhaço aposentado
e sobe num foguete de tapioca.
Lá em
cima —
onde os satélites dançam lambada
com balões de festa infantil —
ele prega com pregos de sonho
em nuvens de algodão doce.
“Você
será equilibrista de pensamentos!”
grita ele para um raio tímido.
“E você, garçom de luz solar molhada!”
diz, martelando forte, sem fazer barulho,
porque barulho não combina com sonho.
Cada
martelada é um contrato assinado
com cheiro de marshmallow e promessa de riso.
As nuvens suspiram,
a Via Láctea toma nota em papel de bala,
e o céu ganha um RH psicodélico.
No fim do
expediente,
o martelo guarda sua gravata de arco-íris,
toma um café com poeira estelar
e dorme num envelope de brisa.
Amanhã
tem mais vaga no firmamento.
Vaga no Firmamento
Chegou a tal vaga no firmamento:
“Procura-se sonhador com experiência em voar sem asa,
e currículo preenchido a lápis de cor.”
O anúncio piscava no céu da boca da noite,
com fonte cursiva e um leve sotaque de estrela cadente.
Requisitos?
Saber conversar com silêncios,
plantar ideias em pedras flutuantes,
e rir de barriga pra cima.
O martelo de borracha —
agente oficial do destino surreal —
bateu três vezes na aurora boreal
e selou o contrato com um trovão de pelúcia.
O novo contratado chegou
de skate feito de gelo derretido,
com um portfólio de delírios
e uma carta de recomendação escrita pelo vento.
Agora ele cuida das constelações tímidas,
regando com poesia as que têm medo de brilhar.
Bate ponto com beijos no infinito
e organiza piqueniques de cometas ansiosos.
Vaga preenchida.
O firmamento sorri.
E o impossível, enfim, tem crachá.
O Destino
Surreal do Agente Oficial
O martelo
de borracha,
agente oficial do desatino celeste,
foi promovido sem saber:
chegou-lhe uma carta dentro de um eclipse
escrita em caligrafia de cometa.
"Missão:
redirecionar os ventos equivocados,
ensinar planetas órfãos a girar com propósito,
e dar sentido às estrelas que desistiram de cintilar."
Ele
partiu montado num carrossel de névoa,
levando apenas um chapéu-cósmico e
um mapa dobrado feito de dúvidas.
Passou
por nebulosas entediadas,
reinstalou a esperança com pregos invisíveis
e parafusou um arco-íris invertido
na curva da galáxia mal-humorada.
Fez
oficina de reencanto com buracos negros,
ensinou galáxias a respirar devagar,
e no intervalo, pregava sonhos de segunda mão
no céu de quem dormia sem esperança.
Certo
dia, numa esquina entre Andrômeda e o suspiro,
conheceu um satélite sem órbita,
que vendia lembranças esquecidas por deuses aposentados.
Fizeram amizade.
Montaram juntos um boteco de tempo reciclado,
onde o cardápio tinha:
— nostalgia flambada,
— passado em conserva
— e futuro defumado.
Hoje, o
martelo vive em rotação semi-permanente,
bate o ponto em auroras-boreais,
e quando não está em missão,
prega poesia no espaço-tempo,
como quem semeia o absurdo
pra colher o espanto.
Onde o
Martelo Colhe o Espanto
É um
campo vasto, flutuante,
onde as leis da física usam fantasia.
Ali, o solo é feito de perguntas não respondidas
e o céu chove interjeições.
O martelo
de borracha caminha devagar,
com sua enxada feita de espelho
e uma cesta trançada com fios de dúvida.
Ele
planta espanto com o cuidado de quem
semeia segredos em ouvidos de criança.
Cada buraco na terra leva um suspiro,
um “uau”, um “não acredito!”,
e por cima, um punhado de silêncio fértil.
Quando
brota, o espanto vem em formas inesperadas:
— um peixe voador com olhos de espelho,
— um relógio que ri em vez de tocar,
— uma porta no meio do nada
que leva a todos os lugares.
Colher
espanto exige delicadeza.
O martelo, com mãos de galáxia,
escolhe só os maduros:
aqueles que brilham com um susto bom
e têm gosto de “nunca vi igual”.
Depois
ele leva a colheita
para mercados interestelares,
onde poetas, sonhadores e bichos falantes
disputam as melhores unidades com moedas de arrepio.
No final do dia,
o martelo repousa num balanço de vento,
com um caderno de nuvem no colo
e anota:
“Espanto do dia: uma lágrima que ria por dentro.”
A Lágrima
Que Ri por Dentro
A lágrima
caiu devagar,
não por dor,
mas por excesso de encantamento.
Era uma lágrima diferente —
daquelas que fazem cócegas por dentro
antes de escorrer.
O martelo
de borracha a encontrou
numa flor que não sabia se era planta ou lembrança,
enquanto colhia espanto ao som de um trovão manso.
Pegou-a
com a ponta do dedo,
como quem segura um instante frágil,
e ouviu, dentro dela,
uma risada pequenininha,
de criança vendo o mundo pela primeira vez.
Não era
uma risada qualquer.
Tinha eco de saudade alegre,
de abraço guardado,
de memória que só molha o olho
pra não explodir o peito.
Ele
guardou a lágrima em um frasco de vento,
colocou uma etiqueta:
"Riso em estado líquido",
e levou para os arquivos da emoção escondida,
onde ficam guardados os sentimentos
que ninguém sabe nomear,
mas todo mundo já sentiu.
Alguns dizem que,
de tempos em tempos,
a lágrima escapa e dança pelos corredores,
fazendo cócegas nos pés dos cometas
e despertando lembranças
em quem já tinha esquecido de lembrar.
A Fábrica
de Submarinos de Marshmallow
O martelo
de borracha estava entediado —
já colhera espanto demais,
já plantara silêncio nas crateras do caos.
Precisava de algo novo, absurdamente útil.
Foi
quando encontrou o prego de gelatina,
tremelicando sozinho num campo de ideias semi-cozidas.
Tinha olhos molengas, voz doce,
e um sonho impossível grudado na testa:
“Quero pregar o impossível sem machucar ninguém.”
Amizade
instantânea.
Um aperto de mão que fez “ploc”.
Juntos, decidiram abrir a primeira
Fábrica Intergaláctica de Submarinos de Marshmallow.
A missão?
Bombardear as nuvens de algodão doce
com mísseis recheados de sonho,
pra ver se o céu enfim se lambuza de alegria.
Montaram
o galpão num cometa aposentado,
usaram fios de mel para costurar as estruturas,
e contrataram um coral de vaga-lumes engenheiros
pra dar aquele toque luminoso no projeto.
Os
submarinos eram macios,
flutuantes e absurdamente lentos —
mas continham no casco
um sistema de propulsão movido a gargalhadas contidas.
Cada
lançamento era uma festa:
o martelo pilotava com luvas de vento,
o prego dava a largada com um salto caramelo,
e o céu inteiro assistia,
em êxtase, ao bombardeio mais doce do universo.
As
nuvens?
Ah, as nuvens dançavam.
Ficavam encharcadas de doçura,
escorriam em calda de afeto,
e pingavam ternura nos planetas abaixo.
E assim, martelo e prego,
dupla improvável de construção surreal,
seguem em missão perpétua:
transformar o absurdo em abrigo,
e provar que até as guerras imaginárias
podem ser recheadas de afeto.
O Coral
de Vaga-Lumes Engenheiros
Chamados
às pressas por um anúncio em código-luz,
os vaga-lumes engenheiros chegaram zunindo partituras.
Eram 88 ao todo —
cada um com um capacete de pétala
e uma lanterna no peito que piscava em sol maior.
Especialistas
em engenharia lumínica e harmonia estrutural,
trabalhavam cantando fórmulas impossíveis,
do tipo que só faz sentido quando entoadas com fé.
O projeto
era claro (e doce):
construir submarinos que flutuassem entre a física e a fantasia.
Mas com marshmallow como matéria-prima,
cada erro era uma afundada melada.
O coral
não se abalou.
Cantavam
em escala espiral,
fazendo as moléculas de açúcar se alinharem em sinfonia,
regendo vigas de mel com vozes que dobravam o tempo.
Construíram hélices de vento condensado,
assentos que sussurravam encorajamento,
e para-brisas que só embaçavam de emoção.
Um deles,
o Maestro-Engenheiro Fausto Lumine,
descobriu acidentalmente o efeito doçura reversa:
quando o casco do submarino é tocado por tristeza,
ele responde emitindo uma nota
capaz de derreter mágoas de até cinco vidas passadas.
Graças ao
coral,
os submarinos ganharam alma.
E ao
final de cada jornada,
os vaga-lumes se reuniam no topo da fábrica
e acendiam em uníssono uma canção-lâmpada,
que podia ser vista da galáxia do lado —
um brilho que dizia:
“Aqui, até o impossível é feito com cuidado.”
Missão: Fazer o Impossível com Bastante Cuidado (Pra Não Desandar)
O martelo
de borracha acordou com um bilhete
preso na testa por um fio de pensamento:
“MISSÃO
URGENTE: realizar o impossível.
Mas com delicadeza.
Por favor, evitar desandar o universo.”
Assinava:
A Direção dos Absurdos Sensíveis.
Ele
levantou devagar, espreguiçando a lógica,
vestiu sua jaqueta de incerteza confortável
e partiu montado num tapete de hesitação.
Levara na mochila só o essencial:
— Um prego de gelatina
— Uma colher de intuição
— Um manual de como improvisar sem pressa
O
destino?
Um planeta chamado Talvez,
onde a gravidade muda de humor
e as árvores crescem pra dentro de si mesmas.
Ali, o
impossível era cultivado em estufas de cuidado extremo.
Estava prestes a desabar um castelo feito de eco,
e só o martelo poderia batê-lo no lugar certo —
com força suficiente pra manter a estrutura,
mas leve o bastante pra não acordar os medos.
Ele se
aproximou.
Respirou com o coração.
Leu o silêncio no ar.
E, num gesto de afeto técnico,
deu uma martelada sutil como beijo de brisa.
O castelo
suspirou.
As paredes se abraçaram.
E uma nova sala nasceu do gesto:
um cômodo chamado Esperança Reciclada.
Missão
cumprida.
Antes de
partir, o martelo deixou um bilhete preso no vento:
“O impossível, quando bem tratado, floresce.”
E seguiu
—
pés leves, cabeça nas nuvens,
pronto pra pregar mais absurdos
com o cuidado de quem sabe que
a fantasia é coisa séria.
