Foto de Barra do Piraí - Catedral de Santana - 25-01--2016 - Vicente Siqueira

 

Foto de Barra do Piraí - 

Catedral de Santana -

25-01--2016 - 

Vicente Siqueira

Foto de Barra do Piraí - Aniversário de Barra do Piraí - 10-03-2016 - Vicente Siqueira

 

Foto de Barra do Piraí -

Aniversário de Barra do Piraí -

10-03-2016 - 

Vicente Siqueira

O NOME QUE NÃO TE DEI

 O Nome que Não Te Dei

 

Há coisas que vivem sem etiqueta,

sem gaveta para guardar,

sem palavra que as contenha

em sua totalidade.

 

Tu és uma dessas coisas.

 

Não és amor, nem amizade,

nem familiar, nem estranho.

És a corrente invisível que liga

o que sou ao que sinto,

sem que o dicionário encontre termo.

 

Tentaram te enquadrar,

sussurraram definições,

mas a tua essência, vasta e livre,

escapa a qualquer forma fixa.

És o sopro, o silêncio que compreende,

a presença que não pede legenda.

 

E nesse não-nome reside a tua força,

a liberdade de ser o que se é,

sem o peso de expectativas,

sem o molde das convenções.

És a verdade nua,

o inexplicável que me faz sentir

mais viva, mais inteira,

justamente por não te dar

o nome que não te cabe.

 

Foto de Barra do Piraí - Praça Pedro Cunha - 30-01-2016 - Vicente Siqueira

 

Foto de Barra do Piraí -

Praça Pedro Cunha -  

30-01-2016 -

Vicente Siqueira

SILÊNCIO COMO ECO

 

Silêncio Como Eco

 

E o silêncio aqui dentro,

não é paz, é um eco.

O som das palavras não ditas,

dos "talvez" que nunca se concretizaram.

É a ressonância do arrependimento,

um sussurro constante do que poderia ter sido.

 

Cada oportunidade perdida,

um golpe que reverbera nas paredes da alma.

Não há música, não há voz,

apenas o vazio que responde a si mesmo,

um eco de "e se" que se repete infinitamente,

preenchendo o espaço onde a esperança morava.

 

PROMESSAS RECONSTRUÍDAS

 

Promessas Reconstruídas

 

Eu reinvento promessas quebradas.

Não as esqueço,

nem as jogo fora.

Pego os cacos, as pontas soltas,

e com a argila do agora,

modelos novos começos.

 

Não é negação do que se foi,

mas um teimar do que pode ser.

No lugar da rachadura,

uma nova costura,

um desenho que antes não havia.

 

Há quem diga que é ilusão,

que promessa morta não ressuscita.

Mas em mim,

onde a fé é teimosa,

transformo o "nunca mais"

numa chance que ainda habita.

 

E assim, cada estilhaço vira semente,

cada falha, um novo caminho.

Porque em meu jardim particular,

o que murchou pode sempre

florescer, de outro jeito,

mas com a mesma essência

de um amanhã que ainda pulsa.

Foto de Barra do Piraí - Praça Pedro Cunha - 30-01-2016 - Vicente Siqueira

 

Foto de Barra do Piraí -

Praça Pedro Cunha -  

30-01-2016 -

Vicente Siqueira

Foto de Barra do Piraí - Avenida Ramiro Jaime da Fonseca - 31-01-2016 - Vicente Siqueira

 

Foto de Barra do Piraí -

Avenida Ramiro Jaime da Fonseca -  

31-01-2016 -

Vicente Siqueira

 

SÓLIDA SOLIDÃO

Meu quarto inerte me deixa só,
e o frio (estúpido) se desprende da
vidraça fechada atrás das cortinas
de cetim amarelo-doentio.

Em meu peito, meus braços me dizem
que já não suportam o vazio
que deixas quando não vejo nem toco
teus lábios.

Quisera poder sugá-los
por todos os ângulos,
em todos os lugares:
em minha cama,
no cinema,
no drive-in,
em qualquer parque onde brotam
as vincas,
na rua,
na dura realidade do dia a dia.
Até sentir que não
morrerei
na (não nessa) solidão.

Título Sem Nome

Amigo, sinto o vento dos fins se aproximando, como um sussurro na folhagem densa da tarde. O livro antigo, com suas páginas amareladas pelo tempo, ecoa uma promessa: Jesus virá. Não em um futuro distante, envolto em névoas de eras, mas agora, neste instante efêmero que nos veste. O tempo urge, amigo, pulsa em nossas veias como a melodia insistente de um chamado. É hoje o dia de desabrochar a flor mais íntima, aquela que reside no jardim secreto do peito. É hoje o momento de ofertar, sem reservas, o relicário frágil e precioso do teu coração a Ele, que na quietude da eternidade, espera. A espera não é ansiosa, mas compassiva, como a do jardineiro que aguarda o tempo certo para a colheita. Entrega, amigo, essa morada de sentimentos, com suas alegrias e sombras, suas canções e silêncios. Ele acolherá, com a ternura do sol que beija a terra, a singularidade da tua essência.

Amigo, o fim se achega. Não como um trovão distante, mas um passo na areia.

E a velha palavra insiste: Jesus, ele vem. Não amanhã, nem depois da curva do tempo.

Agora. Este rasgar de presente. O tempo sangra urgência.

É hoje, amigo. A mão aberta, o gesto puro. Dar.

A Ele, silencioso na vastidão, a pupila da espera.

Teu coração. Essa matéria bruta, esse tremor de vida. A entrega. Sem laços, sem nós. Só o ser exposto.

Haverá um dia, prenhe de um silêncio carregado, em que aqueles que percorrem os caminhos da existência alheios à presença divina sentirão o peso da ausência como um manto de chumbo. As lágrimas, antes represadas pela ilusão da autossuficiência, jorrarão como fontes amargas, inundando a alma com a percepção tardia de um vazio insondável. A luz se extinguirá para eles, e a escuridão, outrora ignorada, se fará morada constante, fria e opressora.

Naquele tempo sombrio, a melodia da vida se transformará em um coro de gemidos lancinantes. O riso emudecerá, substituído pelo eco doloroso da constatação. O ódio, cultivado nos recantos sombrios do espírito, e a dor, sua fiel companheira, romperão as barreiras do silêncio, propagando-se em ondas de aflição. A escuridão não será apenas a ausência de luz, mas a própria manifestação do sofrimento, um lugar onde a alma se debate em vão, prisioneira das consequências de um caminho percorrido sem a bússola da fé. 

Sob o sol negro de um éon olvidado, onde a grama espectral sussurra lamentos antigos, os Desprovidos, almas errantes sem o farol celeste, irão provar o fel da noite eterna.

Lágrimas de obsidiana, não de contrição, mas de angústia cósmica, verterão dos seus olhos vazios, poças de sombra na terra desolada.

O ar rarefeito vibrará com um único som: o gemido gutural da perda primordial, ressoando pelas ruínas de mundos extintos.

Ódio, serpente de escamas fuliginosas, erguerá a cabeça hedionda, e sua voz, um raspar de pedras tumulares, será a única canção na vastidão sombria.

Dor, espectro de mil pontas geladas, dançará em torno dos Desprovidos, tecendo um sudário de agonia infinita na escuridão que os engolirá por completo.

Não haverá aurora, nem sussurro de perdão, apenas o reino espectral da Noite sem Deuses, onde o sofrimento é a moeda corrente e o eco dos gemidos, a única litania.