O Segredo da Maçã Revisitado
A maçã, em sua aparente singeleza, torna-se um espelho para a
própria existência. Ela não precisa de discursos, nem de explicações. Apenas é.
E essa pura existência, tão alheia às nossas buscas e angústias, nos confronta
com a complexidade de tentarmos ser. É um encontro com o mistério que reside em
tudo, mas que raramente paramos para verdadeiramente sentir.
O Segredo da Maçã
Ela estava ali, sobre a mesa de madeira, ou talvez sobre um
prato de cerâmica branca que se disfarçava de si mesmo. Uma maçã. Nem vermelha
gritante, nem verde ácida. Um tom entre, um desbotar de vitalidade, um ligeiro
amarelado aqui e ali. E em seu centro, no seu umbigo seco, o resto de um galho
que um dia a unira à árvore, a um grande e silencioso útero de onde veio.
A que observa em mim, a mesma de antes, a que não julga mas
se assombra, fixou nela o olhar. Não era uma maçã para ser comida, não nesse
momento. Era uma maçã para ser sentida. E, pelo sentir, quase tocada em sua
mais íntima substância, aquela que a tornava maçã e nada mais.
Via-se a curva suave de sua pele, uma tensão que era a
promessa de uma polpa que ainda não se revelava. A textura, lisa sob a luz,
parecia gritar uma aspereza invisível, um segredo de sua casca que se recusava
a ser meramente superficial. Havia nela uma quietude. Uma quietude de quem
possui um vasto interior que não se expõe, de quem sabe sem precisar saber. Uma
auto-suficiência que a fazia completa em si mesma, sem precisar de nome, sem
precisar de função.
E a epifania surgiu: a maçã era a mais pura tradução do seu
próprio mistério. Ela não se explicava. Simplesmente era. E nesse ser, sem
esforço, sem a angústia da existência que nos devora, ela trazia à tona a nudez
de uma verdade: que o mundo é feito de coisas que são, e a gente é feito de
coisas que tentam ser. E o terror não era o de não entender a maçã, mas o de
entender que a maçã, em sua completa e muda existência, compreendia mais sobre
o ser do que eu jamais conseguiria. Ela era o início e o fim. E a sua
silenciosa presença sobre a mesa era um grito. Um grito de pura e insondável
existência.
DANÇA IMPROVISADA
Improvisada contra a luminosidade do teto.
Uma silhueta de corpo.
Corpo de nuvem
Brisas do vento
Cheiros da chuva
Ruídos do silêncio.
Dançam sons de acalanto
E eu nem me espanto em te ver assim
Acima dos medos
Acima dos credos
Além das mentiras
Aquém das verdades.
Eu te improvisei em fantasias
Quando te percebi o cheiro de hortelã
A cor da corola rosa
O balanço fresco das cadeiras ágeis.
Afinal, sua silhueta recortada
Reacende em mim motivos de poesias.
E assim termino
Para não te deixar em maus lençóis.
POETIZANDO I
ficou à espera
de qualquer sonho
qualquer glória
qualquer ambição
qualquer quimera
que trouxesse ao coração
qualquer vitória.
juntou palavras
apenas
palavras
que fizessem sentido
articuladas
demonstrando delicadezas
mentiras
amenas
verdades
inventadas
percebeu-se menos menina
sem choros
(porque às vezes sentia
sim
vontades de chorar)
sem medo
mas a implorar
coisas ao destino.
sentiu nela mesma
um vendaval
parecido com um sopro divino
que a libertou das incertezas
e lhe deu novas alegrias
e se fez poetiza
a entregar-se
às poesias.
O Elo da Travessia
Faça-se em mim o elo, a ponte viva
Que une o que foi ao que ainda virá.
Não a ruptura, mas a trama que se tece,
Onde o antigo e o novo se encontram e se abraçam.
Que em minhas mãos se preserve a sabedoria dos séculos,
O pólen das memórias, a força dos que me antecederam.
E que em meu olhar desponte a aurora do porvir,
A ânsia da descoberta, o voo para o inédito.
Sou o tempo presente, o ponto de encontro,
Onde a história se curva e o futuro se inicia.
Que em cada batida do meu peito,
O passado encontre eco e o amanhã, sua melodia.
Faça-se em mim a fusão, a alquimia do ser, A tradição que inova, a raiz que se projeta. Que o velho me dê substância e o novo, direção, Para que eu seja a travessia, o constante renascer.
Por Onde
Fores
Anda,
ainda que a estrada
se esconda entre névoas e dor.
Não temas a sombra ou a dúvida:
contigo caminha o Senhor.
O mundo é
vasto e incerto,
mas teu passo é firmado em luz.
Sê forte, sê corajoso —
quem te guia é quem te conduz.
Há mãos
que não se veem,
mas sustentam teu caminhar.
Há voz que sussurra firme:
“Não pares, eu vou te guardar.”
Então
vai, alma valente,
com esperança no olhar.
Pois por onde fores, sempre,
Deus contigo há de estar.
Nem
sempre o dia vem leve,
às vezes o passo dói.
Mas cada pedra vencida
faz do chão um herói.
Há vento
que corta o rosto,
e silêncio que pesa demais.
Mas o tempo, em sua dança,
ensina a ser mais capaz.
A vida
não vem com mapas,
nem promessas de mar sereno.
Mas no tropeço insistente,
nasce um coração pleno.
Segue,
mesmo que lento,
com fé nos gestos pequenos —
pois quem atravessa a noite
traz nos olhos novos acenos.
O
Gosto do Desfeito
O
sabor do que se desfez.
Não
é amargo, nem doce.
É
a memória nas papilas,
um
eco químico na língua da alma.
O
resíduo do abraço que se soltou,
do
riso que escorreu como areia fina.
Uma
impressão, um resto,
no
fundo da boca do tempo.
Não
um gosto que se nomeia fácil,
mas
a textura do vazio que sobrou.
Do
que foi denso, cheio, presente,
e
agora é apenas um rastro,
uma
diluição no paladar do que não é mais.
É
o café que esfriou,
o
cheiro da chuva que passou.
A
ausência tangível,
um
paladar da perda
que
não pede lágrimas,
apenas
o reconhecimento
de
que algo se foi.
E
o gosto, ah, o gosto,
permanece.
Um
sabor sutil e persistente,
do
que se desfez em nós.
O Sabor do Que Se Desfez
O sabor do que se desfez. Não um gosto
na boca, mas uma sensação que reside mais fundo, na memória das papilas da
alma. É o amargor da perda, sim, mas também a doçura fugidia do que um dia foi
completo. Um paladar complexo, que não se traduz em notas de café ou vinho, mas
em fragmentos de tempo e toque.
É o resíduo do abraço que se evaporou,
da risada que se calou, do plano que desmoronou. Um gosto residual, que se
adere ao palato do pensamento e insiste em permanecer. Não é o azedo da raiva,
nem a ardência da tristeza. É algo mais sutil, a essência do que não é mais,
mas que, de alguma forma, ainda está ali, presente na ausência, no silêncio que
se prova líquido. É o sabor da saudade que se diluiu, deixando apenas a
impressão de um gosto que não se nomeia, mas se sente profundamente.
Presença
Diluída
Não
um silêncio de ausência de som.
Não
o vácuo absoluto, o nada que precede o grito.
Mas
um silêncio de presença diluída.
Algo
que está, mas não se toca, não se vê,
apenas
se sente escorrer.
Como
a cor que se apaga na água,
ainda
ali, mas sem a intensidade, sem o contorno.
É
a sombra do que foi, espalhada em cada canto,
uma
névoa fina que permeia o ar
e
adere à pele.
A
ausência não como vazio,
mas
como ocupação sutil,
um
peso que não se pesa,
uma
forma que se desfez,
mas
que ainda preenche o espaço.
É
o respiro que não se ouve,
o
movimento que não se vê,
mas
que impregna a atmosfera.
Um
silêncio que se prova amargo,
porque
é o sabor do que se desfez,
do
que se tornou parte do fundo,
misturado,
indistinguível,
mas
eternamente presente
naquilo
que sobrou.
