O Fio Tênue
E no fio tênue, a dança.
Não é leve, não é livre,
é a dança da hesitação.
Cada passo, um cálculo,
um sopro de ar, uma
ameaça.
Respirar dói,
como se o ar fosse agulhas
finas
costurando a incerteza na
pele.
E o vazio, ali embaixo,
não é um convite,
é uma verdade que espera.
O equilíbrio é precário,
uma miragem.
E a cada balanço, a
sensação
de que o fio se desfaz,
pedaço por pedaço,
dissolvendo-se no nada.
Nova
Caligrafia da Alma
Eu
escrevia a minha história com traços hesitantes,
Uma
letra miúda, quase ilegível,
Cheia
de vírgulas de dúvida e pontos finais de medo.
As
margens, apertadas, mal permitiam respirar,
E
o enredo, ah, o enredo era só o que esperavam de mim.
Mas
então veio um sopro, uma brisa nova,
Que
não pediu licença, apenas chegou.
E,
de repente, a pena que eu segurava,
Não
era mais a mesma.
Não
era uma quebra, era um redesenho.
Você
chegou, ou talvez foi a vida em si,
E
mostrou que existiam outras tintas,
Cores
vibrantes que eu não ousava usar.
A
caligrafia da minha alma mudou.
Os
garranchos viraram curvas suaves,
As
linhas retas, agora dançam em arabescos.
Não
é mais um texto a ser lido em voz baixa.
É
um poema de traços largos, em negrito,
Com
espaços para o imprevisível,
E
uma fluidez que eu nem sabia que tinha.
A
tinta é a coragem, o papel é a liberdade,
E
cada palavra é um passo novo, sem receio.
Hoje,
minha alma escreve sem pausas forçadas,
Com
um estilo que é só meu, sem cópias.
Os
erros viraram rascunhos de aprendizado,
E
as páginas em branco, convites à criação.
É
um novo eu, com uma nova caligrafia,
Mais
autêntica, mais bonita, mais eu.
E
o melhor? A história está apenas começando.
No
crepúsculo do eu despedaçado,
a luz se parte em tons indecisos,
meus cacos brilham como espelhos gastos
de um tempo que já não me reconhece.
Há algo
de sagrado na ruína —
um cansaço que se curva em silêncio,
um adeus que não sabe do fim,
mas ainda insiste em acenar.
Cada
fragmento do que fui
se deita sobre a sombra longa
de um dia que não quis terminar,
como se a noite pedisse perdão
por chegar tão tarde.
No
crepúsculo do eu despedaçado,
descubro que sangrar também é forma
de ver beleza onde ninguém vê —
e que a dor, quando se põe,
deixa um fio dourado
entre o que sobrou
e o que virá.
Dentro de
mim,
um universo de palavras sufocadas
gira em silêncio.
Não
explode,
não reclama,
mas pulsa —
como estrela que ninguém vê.
Há frases
inteiras
presas na garganta,
com o peso de constelações.
Segredos
antigos,
nomes que nunca chamei,
despedidas que não couberam no tempo.
Tudo
orbitando
no espaço estreito
entre o que sinto
e o que deixo escapar.
Às vezes,
me sento no centro do peito
e escuto.
As
palavras querem nascer,
mas temem o ar,
a forma,
o depois.
Se
Tiver, Eu Prefiro
Músicas que dançam no ar,
A leveza de um dia sem planos,
A brisa suave acariciando a pele.
Se tiver, eu prefiro.
Reconheci algo familiar no
espelho.
Não o traço exato de
ontem,
nem a promessa de amanhã.
Mas um brilho no fundo do
olhar,
uma ruga que contava uma
história
que só eu conhecia.
Não era a perfeição que se
busca,
nem o estranho que a vida
nos impõe.
Era a essência que
resiste,
o fragmento de um eu
antigo
que teima em permanecer.
Naquele reflexo,
o tempo e as
transformações se fundiam.
E ali, entre o novo e o
que sempre foi,
encontrei a paz de saber
que, apesar de tudo,
ainda sou eu,
com as marcas e os
mistérios,
mas com a mesma alma
Incrustações
Tuas ausências
ficaram incrustadas em mim —
não como cicatriz,
mas como mineral raro,
silencioso,
duro.
não sangram,
mas pesam.
não gritam,
mas moldam o tom
com que digo o teu nome
(ou não digo).
às vezes me movo
e ouço o som
delas dentro de mim,
como se a memória
fosse feita de cacos
reverberando em ossos.
teu não-gesto,
tua não-presença,
se fizeram matéria.
e hoje carrego
teu vazio
como quem carrega
um medalhão
sem retrato.
Eu sou um reflexo de mim,
parecido com o original.
Não a cópia exata, sem
alma,
mas a sombra que dança,
o espelho que me devolve
com uma nuance sutil.
Há algo de familiar no meu
traço,
na curva do meu olhar,
como se eu fosse a memória
viva
de quem um dia eu fui.
Mas também há um brilho
novo,
uma leveza que a idade
traz,
ou a dor que a gente
aprende
a carregar sem peso.
Sou a versão reeditada,
o mesmo livro com outra
capa.
Reconheço o autor,
e a história segue a
mesma.
Mas a cada página virada,
a tinta parece mais minha,
e a voz, mesmo que eco,
ganha uma melodia
que só o tempo ensina.
O trilho não avisa
quando desaba,
nem o coração avisa
quando é tarde demais.
desci sem querer,
sem cinto,
sem mãos pro alto —
só a garganta presa
e o estômago no meio da alma.
não aguentei
me ver
em pleno luto,
entre o café da manhã
e a notificação ignorada.
me vi no espelho:
desfocado,
com olhos de gente que já chorou
e se esqueceu como para.
o mundo lá fora
gritava
coisas como “reage”
ou “vai passar” —
mas quem grita de fora
não ouve o que implode por dentro.
em tempos assim
nem dói mais
como dor.
é só um silêncio contínuo
vestido de corpo.
mas ainda me
reconheço
no fio tênue entre o abismo
e um poema.
e às vezes
isso basta.
Existe Vida Após o Ponto
Final?
Não a vida que se respira,
nem a que se toca.
Mas uma persistência.
A palavra dita,
mesmo encerrada,
vibra no ar.
É a memória do que foi
lido,
o rastro deixado na mente,
o eco de uma ideia.
O ponto final não é um
túmulo,
mas um portal.
Ele lança a frase
para a eternidade do
pensamento.
Ali, no silêncio que se
segue,
a vida da frase se
expande.
Ela se torna parte do
leitor,
se mistura às suas
próprias verdades,
se transforma em semente.
Então sim,
existe uma vida.
Não na tinta, nem no
papel,
mas na ressonância.
Uma vida que não se apaga,
que se propaga,
infinitamente,
além do que o olho vê
e o ouvido escuta.
Meu espelho agora começou
a me observar quando eu o encaro.
Seus olhos de vidro, antes
inertes,
parecem absorver minha
imagem,
refratar minha alma.
Não há reflexo, mas um
registro.
Uma tela viva
onde o que foi,
e o que se torna,
permanece.
E a vida, então,
não é apenas o que se
move,
mas o que se reflete e se
guarda,
em cada instante,
após o ponto final.
