entendi
tudo
no momento em que tua mão
não desviou
ficou
respondeu sem palavras
o que minha boca nunca ousou dizer
foi um
toque calmo
um gesto sem roteiro
mas com a força de um poema
teu gesto
desenhava em mim
um mapa secreto
com ruas que levavam ao mesmo lugar
e quando
nos vimos
presas um do outro
nesse labirinto de pele e intenção
sabíamos:
era ali que se morava
nossos
olhos —
duas janelas escancaradas
por onde passavam
todas as verdades
que o toque traduziu.
o suor
que foi gasto
e derramado
em tão pouco tempo
teve o dom de vestir em nós,
em nossos poros,
a mais linda roupagem,
o mais belo manto,
o mais brilhante
e ajaezado costume,
batizando-nos corpo
e coragem.
cumplicidade
feita
de vai-e-vens,
olhos e espelhos,
num jogo de sedução
e descobertas.
alguns
sons de outros tempos
ressoando
em lembranças vagas,
alavancando sonhos.
vestidos
de suores,
iniciamos outra história,
outras tantas esperanças,
no dia em que o gozo
alcançou a glória.
ela não
anda —
declara a rua com os quadris
faz do salto
um hino de resistência estética
é
pré-histórica e pós-futurista
na mesma passada
quem a
viu sabe:
ela é tese e mito
é o elo entre o sagrado e o suspiro
nuvem de
perfume e pulso
passando diante de prédios ocos
como se fossem ruínas de um mundo
que ainda não soube
como olhá-la direito.
no fim do
olhar cansado
uma luz se acende
sutil, insistente
promessa de manhã
é linha
tênue
entre o hoje e o amanhã
onde o sonho se encontra
com a coragem de ser
não é
fuga, nem ilusão
mas passo firme
sobre a areia movediça
dos dias difíceis
o
horizonte sorri
mesmo quando escurece
e revela que sempre há
um motivo para seguir
pois onde
há esperança
floresce a vida
e nasce um novo dia
há uma
topografia secreta
no modo como teus lábios
cartografam minha pele
não é
pressa —
é percurso.
as mãos,
bússolas febris
desenham trilhas
onde antes só havia espera
teu
hálito,
vento quente de monções
move cortinas internas
abre portos esquecidos
os
músculos se lembram
da língua como seta
da saliva como selo
não há
nome para o que se dá
sem pedir,
sem recuar —
mas sabemos.
os
corpos, rios que se encontram,
perdem-se em curvas
em fundos não mapeados
em sinuosidades novas
onde o prazer não é fim
mas fenda,
criação,
caminho aberto.
A Contradição Transparente
No palco interno,
o desejo acende luzes fortes,
querendo palco, aplausos,
a voz do mundo.
Ele dança, salta,
quase grita seu nome,
a forma exata do que busca,
o toque que falta.
Mas a boca,
uma linha reta,
mantém-se fechada,
o silêncio, um véu pesado.
O que se quer
corre selvagem
sob a pele fina,
e o que se exibe é a calma,
a ausência do clamor.
Duas verdades
coexistem no mesmo ar,
uma que brota e outra que murcha,
no mesmo jardim,
o desejo e o seu túmulo.
Correndo em Círculos
O caminho se repete,
o mesmo passo, a mesma pedra,
embora o cenário mude
no labirinto da cabeça.
As ideias voltam,
ecos de ecos,
perguntas antigas
sempre à tona,
uma fita rebobinando
o que nunca teve fim.
É o tic-tac da dúvida
que não se cala,
o compasso do ser
preso em sua própria jaula
de vidro transparente,
onde a saída é sempre a entrada.
Canso de girar em torno do mesmo,
de buscar o nó
que desata a alma,
mas encontro apenas o começo
de um novo e idêntico amanhecer.
E neste eterno retorno,
a única certeza
é o movimento circular,
a infinita dança
que me leva de volta
ao ponto exato
onde nunca estive.
Esse nó na garganta,
apertado e cruel,
Sufoca a voz, a fala, o
pensamento.
Um peso imenso, que se faz
implacável,
Em silêncio rouba a paz e
o contentamento.
A palavra presa, em vão
tenta escapar,
Mas a angústia a prende,
em sua teia escura.
Um turbilhão de emoções,
que se amontoam,
E a alma se debate, em
sofrimento puro.
Lágrimas contidas, um
oceano calado,
Que inunda o peito, com
sua dor profunda.
A solidão se instala, em
seu reino sagrado,
E a esperança se esvai,
como fumaça efêmera e munda.
Só resta a espera,
paciente e sem alívio,
Nojo
Eu tenho
nojo da fome
que grita no estômago das crianças
e é calada
pela indiferença.
nojo da
corrupção
que veste terno
e come o pão
de quem não tem nome.
tenho
nojo da desumanidade
que transforma gente
em estatística,
da violência cotidiana
que vira trilha sonora
de quem já nem reage.
tenho
nojo —
mas não me calo.
o nojo é o grito
antes da ação,
é o enjoo de um mundo
que precisa nascer de novo.
meu nojo
não é repulsa
à dor do outro.
é repulsa
de viver num sistema
que a produz
e a lucra.
há um
tipo de nojo
que desperta:
ele queima por dentro,
até virar verbo,
até virar
luta.
Eu me
olho
e não me vejo inteiro
apenas partes —
reflexos partidos
em molduras sem vidro
há um
pedaço de mim
no riso que invento
outro
na dor que escondo
o espelho
nunca mostra
a alma em voz alta
só fragmentos
como se a verdade
não coubesse de uma vez
sou um
quebra-luz
feito de cacos que brilham
mais do que se fossem lisos
e às
vezes entendo:
não preciso ser inteiro
pra ser sincero
nem simétrico
pra ser belo
sou feito
de estilhaços
mas cada um deles
carrega um céu
