ela não
anda —
declara a rua com os quadris
faz do salto
um hino de resistência estética
é
pré-histórica e pós-futurista
na mesma passada
quem a
viu sabe:
ela é tese e mito
é o elo entre o sagrado e o suspiro
nuvem de
perfume e pulso
passando diante de prédios ocos
como se fossem ruínas de um mundo
que ainda não soube
como olhá-la direito.
no fim do
olhar cansado
uma luz se acende
sutil, insistente
promessa de manhã
é linha
tênue
entre o hoje e o amanhã
onde o sonho se encontra
com a coragem de ser
não é
fuga, nem ilusão
mas passo firme
sobre a areia movediça
dos dias difíceis
o
horizonte sorri
mesmo quando escurece
e revela que sempre há
um motivo para seguir
pois onde
há esperança
floresce a vida
e nasce um novo dia
há uma
topografia secreta
no modo como teus lábios
cartografam minha pele
não é
pressa —
é percurso.
as mãos,
bússolas febris
desenham trilhas
onde antes só havia espera
teu
hálito,
vento quente de monções
move cortinas internas
abre portos esquecidos
os
músculos se lembram
da língua como seta
da saliva como selo
não há
nome para o que se dá
sem pedir,
sem recuar —
mas sabemos.
os
corpos, rios que se encontram,
perdem-se em curvas
em fundos não mapeados
em sinuosidades novas
onde o prazer não é fim
mas fenda,
criação,
caminho aberto.
Correndo em Círculos
O caminho se repete,
o mesmo passo, a mesma pedra,
embora o cenário mude
no labirinto da cabeça.
As ideias voltam,
ecos de ecos,
perguntas antigas
sempre à tona,
uma fita rebobinando
o que nunca teve fim.
É o tic-tac da dúvida
que não se cala,
o compasso do ser
preso em sua própria jaula
de vidro transparente,
onde a saída é sempre a entrada.
Canso de girar em torno do mesmo,
de buscar o nó
que desata a alma,
mas encontro apenas o começo
de um novo e idêntico amanhecer.
E neste eterno retorno,
a única certeza
é o movimento circular,
a infinita dança
que me leva de volta
ao ponto exato
onde nunca estive.
Esse nó na garganta,
apertado e cruel,
Sufoca a voz, a fala, o
pensamento.
Um peso imenso, que se faz
implacável,
Em silêncio rouba a paz e
o contentamento.
A palavra presa, em vão
tenta escapar,
Mas a angústia a prende,
em sua teia escura.
Um turbilhão de emoções,
que se amontoam,
E a alma se debate, em
sofrimento puro.
Lágrimas contidas, um
oceano calado,
Que inunda o peito, com
sua dor profunda.
A solidão se instala, em
seu reino sagrado,
E a esperança se esvai,
como fumaça efêmera e munda.
Só resta a espera,
paciente e sem alívio,
Nojo
Eu tenho
nojo da fome
que grita no estômago das crianças
e é calada
pela indiferença.
nojo da
corrupção
que veste terno
e come o pão
de quem não tem nome.
tenho
nojo da desumanidade
que transforma gente
em estatística,
da violência cotidiana
que vira trilha sonora
de quem já nem reage.
tenho
nojo —
mas não me calo.
o nojo é o grito
antes da ação,
é o enjoo de um mundo
que precisa nascer de novo.
meu nojo
não é repulsa
à dor do outro.
é repulsa
de viver num sistema
que a produz
e a lucra.
há um
tipo de nojo
que desperta:
ele queima por dentro,
até virar verbo,
até virar
luta.
Eu me
olho
e não me vejo inteiro
apenas partes —
reflexos partidos
em molduras sem vidro
há um
pedaço de mim
no riso que invento
outro
na dor que escondo
o espelho
nunca mostra
a alma em voz alta
só fragmentos
como se a verdade
não coubesse de uma vez
sou um
quebra-luz
feito de cacos que brilham
mais do que se fossem lisos
e às
vezes entendo:
não preciso ser inteiro
pra ser sincero
nem simétrico
pra ser belo
sou feito
de estilhaços
mas cada um deles
carrega um céu
meu
quarto inerte me deixa só
e o frio (estúpido) se desprende da
vidraça fechada atrás das cortinas
de cetim amarelo-doentio
em meu
peito meus braços me dizem
que já não suportam o vazio
que deixas quando não vejo nem toco
teus lábios
quisera
poder sugá-los
por todos os ângulos
em todos os lugares:
em minha cama
no cinema
no drive-in
em qualquer parque onde brotam
as vincas
na rua
na dura realidade do dia-a-dia
até sentir que não
morrerei
na (não nessa) solidão
meu
quarto é uma caixa de ausência
o frio atravessa a cortina
como se o cetim não bastasse
meus
braços, cansados,
me imploram pele
em vez do eco
teus
lábios:
onde ficam quando o mundo me pesa?
quisera lambê-los de volta à existência
no escuro,
no riso,
no lugar onde brotam vincas e vontades
na rua
na cama
entre a pipoca e o pânico cotidiano
só assim,
talvez,
a solidão parasse
de virar rocha dentro de mim.
cheguei
sem saber se era certo
sem saber se ainda era hora
meu corpo
um corpo ausente de certezas
andava sozinho por esteiras e corredores
como se obedecesse a outra mente
(ou outro coração)
você não
estava —
mas eu reconheci seu cheiro
nas árvores baixas da saída
e na moça do balcão
que me disse “bem-vindo”
com um sorriso parecido com o teu
por um
instante
achei que te veria correr
com o cabelo amarrado
e uma mochila torta
dizendo “eu sabia que você vinha”
mas não
veio
então
esperei mais um pouco
como quem espera o amor
na segunda chamada de um vôo cancelado
e fui
embora
sem mala
sem pressa
com o eco de tua voz em meu nome
Viny
só você me chama assim
e isso ainda dói.
A terra respira. Não com pulmões de carne, mas com o lento inchaço de montanhas erguidas sobre milênios.
Sua voz não é som, não é palavra gritada no vento. É o peso da rocha, a ruga no flanco da colina, o granito calado na base do tempo.
A língua da pedra. Gravada em estratos, em fósseis que foram vida, em minerais que guardam a memória de fogos primordiais.
É a textura áspera sob a mão, o frio ancestral que emana do coração da montanha. Cada fissura, cada veia quartzo, uma sílaba esquecida, um verso petrificado.
E o silêncio. Ah, o silêncio da terra! Não o vazio, mas a plenitude que não precisa de som. O vasto deserto sob o sol impiedoso. A floresta densa antes do amanhecer. As cavernas escuras e profundas.
É o silêncio que precede a tempestade, o silêncio que guarda segredos de Eras Glaciais, de mares que secaram, de seres que andaram por aqui e se tornaram pó.
A terra fala em línguas de pedra, com a solidez imemorial que desafia nossa brevidade.
Fala em silêncio, com a quietude profunda que nos convida a ouvir além do barulho.
Basta parar. Sentir o chão sob os pés. Ver a montanha ao longe. Estar no vasto. E a terra, então, começa a contar sua história antiga, em sua própria e silenciosa linguagem.
