escapo
pelo vão
onde o concreto se dobra
e o vento sussurra histórias
que o cimento esqueceu
ele dança
leve,
quase invisível
entre muros altos
que tentam calar o céu
carrega o
cheiro da chuva
o eco dos passos apressados
e leva embora o calor
que a cidade tenta prender
no vento
entre prédios
encontro liberdade
mesmo cercado de aço,
me sinto um pássaro
que aprende a voar no silêncio
e assim,
respiro fundo
e deixo que o vento leve
o que não preciso guardar
Parei no
tempo
num instante suspenso
onde o mundo hesita
antes do próximo passo
o sinal
vermelho
não é só cor
é uma pausa
entre o querer e o ser
é o
silêncio que grita
na espera impaciente
um convite para olhar
para dentro
ali, no
meio da rua
entre buzinas e sonhos
aprendi que o destino
não é linha reta
é curva,
é breque
é escolha feita
no compasso da espera
A cidade
acende
antes do sol sumir
como quem tem medo
do escuro de si mesma
faróis
piscam como corações
em estado de urgência
e as janelas brilham
feito promessas adiadas
há beleza
no aço que respira
na pressa que também ama
nos passos que se cruzam
sem saber os nomes
sou feito
de calçadas
que ouviram confissões
e de postes que vigiaram
minhas noites mais densas
mas mesmo
entre muros
e buzinas e fumaça
a vida insiste
em florescer rachaduras
as luzes
de concreto
não aquecem a pele
mas acendem
alguma fé
de que ainda é possível
e a
timidez se fez presente,
a te deixar envergonhada
por estar diante das lentes
do meu cristalino,
que desnudavam tuas curvas
enquanto minhas mãos desprendiam,
de teus ombros, as alças
do vestido de algodãozinho.
não
parecias saber o que fazer,
o que dizer,
a não ser o natural fechar de pernas,
cobrir os seios com as mãos
e deixar-se submissa,
ser acariciada.
a pele,
porém,
denunciava o desejo quase incontido
de dar-se,
para que corpo se confundisse
com corpo,
para que os movimentos
eternizassem o momento.
costas
apoiadas nos lençóis,
olhos semicerrados,
a divisar-me na chegança do bem —
e nada podias dizer
mais lindo e sublime
que o teu desajeitado:
vem.
Essa tristeza. Não é o frio repentino do susto, nem a pontada aguda da dor. É um peso. Morno. Instalado bem no centro do peito.
Não aperta, não sufoca de repente. Apenas está lá. Como uma pedra lisa aquecida pelo sol, mas que nunca arrefece.
É uma sombra. Mas não a sombra que se alonga ao entardecer, ou que desaparece ao meio-dia.
Essa sombra não se move. Quando a luz do sol gira, quando as lâmpadas se acendem, quando o dia vira noite, ela permanece no mesmo lugar.
Fixa. Ancorada em mim.
Não é o reflexo de algo externo, não é projetada por um obstáculo visível. É a sombra da minha própria paisagem interna, projetada para dentro.
Um peso morno. Uma sombra imóvel. No centro do peito. A tristeza que não sai, que não muda com a luz, apenas habita, silenciosamente, constantemente, em mim.
Um sussurro na brisa, um tom que a memória não alcança, mas a pele arrepia em presságio.
Que mistério reside na curva da estrada, no eco distante de um sino?
O olhar se perde em tons de um azul indecifrável, onde o céu encontra a montanha e segredos se aninham.
Um vermelho pulsante na flor silvestre, uma promessa vibrante, um instante de pura entrega.
O farfalhar das folhas, uma conversa antiga, palavras que o vento traduz em canções efêmeras.
E a pergunta teima, insistente e suave, qual o nome desta saudade que o desconhecido me traz?
Será um portal aberto para um tempo esquecido, ou apenas a dança fugaz de sombras e luz em meu sentir?
O desconhecido chama, não com voz audível, mas com a força sutil de um imã na alma. E a exploração começa no território incerto das próprias sensações.
