A criação
começa
quando a luz escorre —
não pela janela,
mas entre as ideias.
Um clarão
súbito,
um raio calmo,
um brilho que invade
sem pedir palma.
É quando
o olho
vê o que não há,
mas sabe que existe
no vão do olhar.
Luz que colore
o que ainda é vago,
que acende o traço
num tempo devagar.
Criar é
acender
a sombra do mundo
com uma lanterna
dentro do peito.
A cor não
grita —
ela espera, escondida
no canto do verso,
na dobra do dia.
Às vezes,
vem cinza
feito céu sem resposta,
às vezes, explode
num azul que aposta.
É o
vermelho
do susto ou do sangue,
o amarelo
que dança na língua,
o verde do tempo
que nunca se cansa.
Criar é
manchar o vazio
com o tom que se sente,
pintar com o pulso
aquilo que mente.
Porque há
cores que nascem
só quando se escreve.
Nem tudo
tem contorno.
Às vezes, o poema
é só vento que pensa,
é mar sem costura.
Mas a
forma chega
como quem molda o ar,
um gesto que curva
o que se quer tocar.
É o corpo
do som,
a linha do espaço,
o peso da pausa
no fim de um abraço.
Criar é
inventar contornos
praquilo que escapa,
dar forma ao silêncio
sem que ele se quebre.
Porque o
invisível,
quando ouvido com cuidado,
tem um rosto possível.
Criar tem
o cheiro
do pó das palavras,
um perfume antigo
que a tinta espalha.
Às vezes
é terra molhada,
ou flores em botão,
ou o doce do instante
que escapa da mão.
É o aroma
do próprio medo,
a essência do começo,
um cheiro que lembra
tudo o que é impreciso.
o perdão
não tem forma.
às vezes é um gesto,
outras vezes,
é um silêncio que aceita ficar.
pedir
perdão não apaga,
mas ilumina.
revela a parte nossa
que ainda se importa.
não
existe técnica pra isso —
só entrega.
uma vulnerabilidade que se oferece
sem saber se será acolhida.
perdão é
um território
sem mapa.
mas quando duas almas se encontram ali,
algo que estava torto
se endireita devagar.
eu te
esperei voltar
não pra te punir,
mas pra ver se teu silêncio
vinha com arrependimento.
não
queria que ajoelhasse,
nem que chorasse —
só que reconhecesse
que doeu.
quando
você disse "me perdoa",
não foi a frase.
foi o jeito.
foi o espaço que abriu
pra minha mágoa respirar.
me
enrosquei em mim
tantas vezes
que machuquei quem tentava me abraçar.
custei a
entender
que nem tudo é defesa,
que pedir perdão
não é me diminuir,
é desatar os nós do orgulho.
não é
sobre ter razão —
é sobre ver o estrago que causei
mesmo sem querer.
e querer reparar,
mesmo sem saber como.
minha voz
treme.
minha garganta arranha.
mas eu digo:
me perdoa?
não foi
de primeira.
demorou a entender
que pedir perdão
não é se humilhar,
é se humanizar.
levei
tempo
pra soltar a armadura,
pra não falar “desculpa”
como quem cumpre tabela,
pra não engolir o orgulho
com gosto de veneno.
tem um
silêncio
que vem antes do perdão.
um lugar sem palavra,
onde a culpa e o amor
sentam frente a frente
e não sabem o que dizer.
pedir
perdão
é perder o controle do roteiro.
é admitir que feri
mesmo sem intenção.
é dizer:
“não quero vencer —
quero voltar a caber no teu abraço.”
aprendi
devagar.
com a dor do outro,
com o espelho embaçado,
com a voz que treme
antes de confessar.
e ainda
erro.
mas agora sei:
perdão não é fim de nada.
é a única forma
de continuar.
teve um
dia
que a fé ficou pequena.
cabia num bolso,
num grão de dúvida,
num suspiro tímido.
não
iluminava nada.
só seguia comigo,
como quem diz:
“não sou milagre,
mas não vou embora.”
e eu, que
esperava
colunas de fogo,
aceitei a brasa.
e aprendi a amar
o pouco que fica
quando tudo o mais se vai.
[Verso 1]
não falei nada hoje,
mas meu corpo gritou.
minha alma calada
foi quem orou.
sem joelho no chão,
sem palavra bonita,
só o silêncio
e a fé ferida.
[Refrão]
em silêncio
também é oração.
quando tudo trava,
até o coração.
se não sai voz,
ainda tem intenção —
e às vezes Deus entende
o que é só respiração.
[Verso 2]
já tentei rezar certo,
seguir o script,
mas a dor não cabe
numa prece que edite.
então fecho os olhos
e só fico ali —
sem saber se peço,
ou se só existo.
