Essa tristeza.

 Não tem nome no dicionário das emoções. 

Não é a melancolia clássica, 

nem o luto por algo perdido 

que se possa apontar com o dedo.

Ela apenas está. 

Uma névoa baixa que não se dissipa com o nascer do sol.

Não cabe em teorias psicológicas, 

não se encaixa em manuais. 

Não tem causa clara, 

diagnóstico preciso.

Não pode ser rotulada com as palavras conhecidas:

angústia, pesar, desânimo. 

É algo à parte. 

Uma cor indescritível no espectro do sentir.

Permanece. 

Não se esvai com o riso alheio, 

nem com a distração do dia. 

Um peso morno no centro do peito, 

uma sombra que não se move quando a luz muda.

É a companheira silenciosa em noites tranquilas, 

a voz discreta em meio à multidão.

Não veio por um motivo específico, 

pelo menos não um que a mente possa nomear. 

Ela é a paisagem interna, 

o clima persistente da alma.

Essa tristeza que não sai de mim. 

Não cabe em definições. 

Não se submete a teorias. 

Não pode ser rotulada. 

Ela simplesmente é. 

E na sua indefinível presença, 

reside um mistério que só o silêncio 

entende.